Miles de personas circulan cada día por los pasillos y ascensores del edificio Nuevo Amanecer. Como el anciano cuya silla de ruedas empuja un hijo al que no ve hace años y que ahora es su cuidador. O la mujer del 1402, que bota los juguetes de sus hijas por el conducto de la basura y es vecina de un aspirante a peleador de artes marciales mixtas que vende droga. O un guerrillero antiguo cuya alma vaga sin soltar el pasado, dando vueltas por este mundo hasta encontrar otra revolución a la que sumarse. O el conserje de noche, que hace de su insomnio crónico una virtud laboral. En La patria cruda, distintos tipos de música, acentos y relaciones confluyen en un gueto vertical, una ciudad construida en el aire en la que nadie sabe quién duerme sobre su cabeza ni quién sufre bajo ella. Con oído y sensibilidad excepcionales, Nicolás Cruz Valdivieso compone con precisión un mosaico del centro de Santiago en el que entran el rencor y los anhelos, la precariedad y la violencia, pero, también y ante todo, una luz de esperanza en el horizonte.
